— Слышь, Ириш, ты чего на крыше-то сидишь? В облака записалась? — спросил Паша, задирая голову вверх.
Ирина, сидя на краю сарая, лениво болтала ногами и пила лимонад прямо из бутылки.
— Думаю.
— О чем это ты вдруг задумалась? У нас в поселке думать вредно, от этого только лишние проблемы. — Паша облокотился на стену сарая и прикурил.
— Вот именно. Думаю, как отсюда свалить. — Ирина посмотрела на него, прикрывая глаза от солнца.
— Ну, с крыши свалить легко. Только костей не соберешь. — Паша рассмеялся.
Ирина скривилась.
— Да не с крыши, а из поселка. Устала я тут. Каждый день одно и то же: мама с папой ругаются из-за картошки, в клубе до сих пор крутят «Санта-Барбару», а ты — лучший местный интеллектуал — шатаешься без дела.
— Эй! Я, между прочим, планирую карьеру! — Паша вскинул брови.
— Какую? Ты ведь даже школу толком не закончил.
— Шоуменом буду, как Ургант. Ну или таксистом. У меня пока гибкий график.
Ирина закатила глаза.
— Ну и куда ты, умник, денешься? У нас ближайший город — 200 километров через лес и пару разбитых мостов.
— Зато у нас есть велосипед, старая карта и гениальная идея, — заговорщически сказал Паша.
— И в чем она заключается?
— Да простая логика, мадам. Мы берем твой папин мотороллер, заправляем его до краев, едем по карте, пока бензин не кончится, и уже там начинаем новую жизнь.
Ирина на мгновение задумалась. Идея звучала глупо, но в этом был какой-то смелый шарм.
— Ладно, пойдем. Только если я попаду в новости, то в разделе «курьезы», а не «трагедии».
Паша победно улыбнулся.
В тот же вечер операция «Великий побег» началась. Пока Паша воровато таскал канистру с бензином из сарая, Ирина вытащила с чердака старую карту, которая скорее напоминала набор обрывков, чем путеводитель.
— Вот смотри, — ткнула она пальцем в карту. — Здесь нарисован лес, а через него должна быть дорога. Ну, по крайней мере, она была, когда мои родители еще влюблялись.
— Главное, чтобы нас не съели медведи, а с дорогой разберемся, — оптимистично сказал Паша, закручивая крышку бензобака мотороллера.
Они выкатили транспорт во двор. Мотороллер, гордо нареченный «Ветер свободы», был старым, облупленным и напоминал скорее музейный экспонат, чем средство передвижения.
— А он точно поедет? — засомневалась Ирина.
— Да ты что, обижаешь! Это легенда местных дорог! — Паша любовно похлопал по рулю. — Садись, будешь моей Штурманшей.
Мотороллер завелся с третьей попытки, оглушив пол-деревни ревом мотора, и они тронулись.
Через час пути
— Скажи мне честно, ты вообще знаешь, куда мы едем? — спросила Ирина, вцепившись в Пашу, пока «Ветер свободы» трясся на каждой кочке.
— Ну, примерно. Вон там слева какие-то огни, это может быть поселок. Или просто чьи-то фары.
— Знаешь, Паш, я вот смотрю на тебя, и мне кажется, что Ургантом ты станешь еще не скоро.
— Это я для эффекта говорю, а в душе я стратег! — Паша бодро свернул направо, и мотороллер глухо взвыл, прежде чем остановиться.
— Что случилось? — Ирина слезла, подозрительно оглядываясь.
— Похоже,..
(
👉Читать продолжение👈)